Художник

   
Люблю его как истинное счастье
Дарю его на абордаж
Ценю как день, потерянный в ненастье
Кисть льётся по холсту творца

Писать он может о свободе
Возможно лишь о красоте
Его трясущейся рукою
Шедевр льёт на пустоте

Порой он стар, хотя еще мальчишка
Его печаль, его мазки
Поймут лишь знающие пешки
Простого люда мотыльки

Вы не вините за безгрешность
Ему виднеется душа
Творец раним, творец беспечен
Он помнит всех, кому писал