Фотография на стене,
С черной траурной меткой,
Часто снится мне и во сне,
Я пугаюсь тех снов не редких.
Что боятся, меня там нет,
Но так больно сжимает сердце,
Словно страшный кровавый след,
Заморозил меня – не согреться.
Мне спросить бы, что и как,
У ребят, что смеются на фото,
Понимаю, все сны – пустяк,
Только это не я, а кто-то,
За меня говорит слова,
И касается щек небритых,
Молодых красивых парней,
На фото живых, но уже незабытых.
Им бы счастье свое нести,
На руках, в конверте розовом,
Можно даже и в голубом,
Можно все, но размыты грозами,
Их мечты, войной расстреляны,
Они так хотели жить,
и были уверены,
что Афган – это просто,
игра с оружием,
кто же знал,
что станут они ненужными…
Фотографией останутся в памяти,
Грузом двести вернутся к матери,
И вместо кольца обручального,
Вместо обряда венчального,
Окошко на цинковой крышке,
Для вчерашних русских мальчишек.
И вот она с родиной встреча,
Поминальные с ладаном свечи,
И потоки слез бесконечные,
И страшное слово «вечная»,
Вечная память и вечные слезы,
Цветы полевые, дожди и грозы,
Лента на рамке, черное кружево,
Прости их родина за смерть ненужную.