Согрей в ладонях мои руки,
Что в осени туманной зябнут,
И уведи от этой муки —
Смотреть на то, как розы вянут.
В страну, придуманную нами,
Дорогой поцелуев нежных,
Навеянную чудо-снами,
Где нет ошибок неизбежных.
Где заглушаются словами
Все шорохи листвы опавшей,
И где бессолнечными днями
Не чувствую себя озябшей.