Вынул родную и глянул на свет –
Пятен-то сколько!
Так, ничего в ней особого нет,
Мелкая только.
Но, ведь могла трепетать по весне,
Там, за грудиной.
Главное, чтобы не стала во мне
Твёрдою льдиной.
Есть и такие, что Богом самим
Сажены в теле,
Мы-то своими коптим да дымим,-
Эти горели.
Больше других, что уносят свою
В крайнюю хату.
А, иногда, вообще продают
Всяким рогатым.
Мне с моею мелкой весь мир не обнять,
Просто не сдюжу.
Хоть бы любимых от бед заслонять
В лютую стужу.
Мне бы шагать, не таясь, в полный рост
Верной дорогой,
Мне б не трястись, словно заячий хвост,
Встав перед Богом…
Пятна поскрёб, да и сунул в тепло -
Тычется в рёбра,
Мне и с такою, считай, повезло,
Тихой и доброй.
Пусть мелковата, так что ж ей в груди
Тесно бывает?
То, вон, ребёнком весёлым глядит,
То завывает.
В ней уголок сострадания есть,
Место для грусти…
Ну, а в чужие мне незачем лезть,
Да и не пустят.