Там где-то на другом конце планеты
Живет портной, рожденный с ниткой и иглой.
Он шьет без устали рубахи и штиблеты,
Трудясь,нередко забывает про покой.
Его руки чудесные творенья
Не знают сноса,радуют клиентов,
И счастлив тот портной без промедленья
Кроить, не ожидая комплиментов.
Проснувшись хмурою зарей в своей каморке,
Умывшись,приготовил себе завтрак,
Закончив трапезу,подумал об уборке,
Но взяв иглу,оставил хлам на завтра.
Вокруг и здесь и там копился мусор,
Который не мешал его твореньям,
Когда к нему наведывалась муза,
Портной не видел сор,то дар смиренья.
Но этот редкий дар неведом многим...
К нему пришел заказчик с важным делом,
Спешив увидеть мастера,он не смотрел под ноги
И грациозно рухнул, зацепив утюг штиблетом.
Вопя от неожиданной досады,
Он второпях согнул иглу портного,
И позабыв,что было ему надо,
Ворча и корчась, обнимал больную ногу.
А тот портной поник и, как иголка,
Сломался в тихом неприметном плаче,
Он жил работой,а ждала уборка,
Вокруг на мир лишь он один смотрел иначе...