Как же быть, коль не хочется лгать
Одиночеством некогда тертому,
И тому, чем случилось дышать,
Не подобным стать воздуху спертому?
Что же делать со всем, что в столе –
Совершенным местами и искренним
Обо всем, чем живу на земле,
С простодушием, изредка истинным?
Отчего же так формы влекут,
В коих суть не всегда заключается,
И слова, что на сердце живут,
Лишь безумьем пустым отличаются?
Неужели влечений сильней,
Осознание праведной совести,
Отравляющей скукой своей
Почитателей «красочных повестей»…?
Так, вопросами будучи донятым,
Остаюсь я не многими понятым!