Ты осталась на бобах,
девочка.
Унесли ветра мечты
вешние.
Ни короны, ни дворца -
мелочи.
Принцы заняты - дела
спешные.
Ты бежишь к метро в толпе
утренней,
Зонтик рвётся вон из рук
парусом.
А в висках твой метроном
внутренний
всё стучит, как будто шьёт
гарусом.
За стежком стежок кладёт
истово,
вышивая жизни сон -
в линию...
И швыряется бульвар
листьями
в блюдца луж на мостовой -
синие.
Выбираешь из пшена
плевелы
на бегу и в суете
будничной.
Принцы куплены
и царства
поделены.
Что за дело им
до Золушки
уличной!
Но летит над пастью молоха -
города,
где клыками понатыканы
здания,
дерзкий яростный ответ
холоду:
алый зонтик твой - надежд
знаменье.