Передо мною белый лист...
Неторопливые туристы
Замедлились, будто артисты;
Вот только наигрались в вист,
Как уже новые забавы:
«Художник уличный .. Нет, право,
На камеру его заснять!
И подождать.. да, подождать!
Пока появится задумка...
Что, натюрморт? А где же рюмка?
Или банальности? – пейзаж??
Надо ходить на вернисаж!
Да прикупить для интерьера
Моне, Дали или Мольера!
Ах, да, Мольер же театрал!
Он ничего не рисовал!!
Быть может отойти в сторонку?
Мешаем делать работенку
Мы человеку… Может быть
На площадь Красную сходить?»
А я чуть слышными шажками,
Борясь с колючими ветрами,
Пытался, не теряя линий,
Поймать лицо моей богини
Средь памяти дурных углов…
Ах, сколько было лишних слов!
Бесценных дней, спаленных в печке!
Ах, сколько ран в твоем сердечке
Ничтожным голосом моим…
Разрушив жизни нам двоим,
Я вспоминаю безучастно,
Как расцветало наше счастье
Волшебным трепетным цветком…
Мой уголек уже бегом
Лист наводнил твоим портретом.
Как много их по полкам где-то
В моем уютном чердаке,
Да в том бездонном черпаке
Моих живых воспоминаний!
Ища теперь с тобой свиданий,
Я слышать обречен отказ
На фразы робкие о нас…
Портрет готов. Ну что ж, туристы,
Земных исканий альтруисты,
Примите в дар мой скромный труд!
О той, чьим именем зовут
Любовь, рассвет, цветов дыханье…
Он будет вам напоминаньем
О том, как свет в моих руках
Спалил меня до основанья,
Как стал я пеплом от желанья,
Слезинкой на ее устах…
Пора домой, к вину и книгам!
В мансарду поднимаясь мигом -
Смотрю на реку, как по ней
Проходят тени наших дней.
Спокойной ночи, дорогая,
Люблю, целую, обнимаю...
Скорей, не думая, - уснуть.
А завтра - к вернисажу в путь,
Под неуемный ветра твист
Тобой заполнить чистый лист...