Критика.
Критика, которую Я хотела услышать,
Она не дошла до моих ушей.
Я не пыталась Её из Тебя выжать,
Ты Сам сказал, покапошившись в Душе.
Это было не то, о чем Я Тебя просила.
Но, в какой-то Момент, это было нужней.
Я узнала, что не зря так сильно любила.
Не зря писала Тонны тех Стихов, что больней.
Да, Ты уколол в самое тонкое, местами,
Но пару паз смягчал свой Приговор.
Ты всегда умел задеть Меня Словами,
Когда Я начинала любой Разговор.
Я уверена, Ты даже не знаешь,
Какие именно Фразы Меня задевают.
Но Ты буд-то Нутром понимаешь,
Какие Реплики во Мне застревают.
Ты что-то написал про мои Стихи..
Но Я же знаю, Ты не любишь Стихотворений!
Такие, как Ты, к Ним зачастую глухи!
Такие придерживаются других Мнений!
Ты ведь явно в Меня не веришь!
Ты вообще явно не веришь в Поэзию!
Я была уверена, что Ты все на Себя примеришь,
Но только не мою стихотворную Депрессию...
Знала, что Ты Меня 100% не читаешь.
Тебе безразличны все мои Слова.
Читать Ты Их, пусть не вдумчиво, устанешь,
А слушать - вовсе не твои дела.
Мне хочется о Тебе что-то написать.
Но из Воспоминаний не описано лишь одно.
А Я до сих Пор не могу Тебя предать:
Рассказать о Нем. И это не мудрено.
Я не давала Тебе никаких Обещаний.
Но твоим Словам придавала Значение.
Я не приму Себе никаких Оправданий.
Даже если к Другому испытаю Влечение.
Я знаю, что Ты Меня, без спросу, отпустил.
Но если б шла с Другим за руку,
Ты б Взглядом только Меня пригвоздил:
Ничего б не почувствовал. Не издал бы ни Звуку.
Но подумал бы, как Я вот так сумела,
После такого прекрасного Тебя,
Другому позволять касаться своего Тела.
Я б подумала так-же, Себя браня.
Я замолкаю. Мне больше нечего сказать.
Ведь если Ты и Секс достойны лишь лучших Стихотворений,
То Мне лучше промолчать. Не писать.
Вы обойдетесь без моих Слов. Без лишних Мнений.