Ты больна, больна моя страна
Но тебе привычна эта боль
Воровство и крепкий алкоголь
Вперемешку с множеством сонат
И стихов, и песен, и картин…
Разуму такого не понять
Ты кричишь порою « Уходи!»
Но опять садится на кровать
Не дает сомкнуть усталых век
Хохотом мелодии сонат
Заглушает черный человек
И чернеет с каждым днём страна.
Мой народ, ты, очень, очень болен
Если бы в психушку на кровать…
Черный человек – копает поле
Строить, защищать и торговать
Он умеет, не боится, хочет
Мой народ, ты лучше б перепил
Вон, в кафе, с женой ТВОЕЙ хохочет
Че-ло-век, себе и ей налил…
Безнадёжно капают минуты
Голос где? – Ведь хочется орать
Не садится на кровать , а будто
Кажется,- кидает на кровать
Дочь ТВОЮ…
И только свет иконный,
Изредка подарит благодать,
Скоро может скажут « Незаконно!»
Мироточит, в храме, Божья Мать.
Вне закона и цветы, и дети
И любимой карие глаза
И рискуешь ты, еще до смерти
В зеркале, себя же, не узнать.