Необходимо низко поклониться
своей судьбе,
своей жене...
Летит, как жизнь, степная кобылица,
подковы оставляя на стерне.
Летит, по ветру разметая гриву,
как мысли безутешной головы.
Я рву огонь молоденькой крапивы,
тушу прохладой утренней травы...
А сам -
уже в полуденном раздумьи -
закладываю дроги в Млечный Путь.
Я не хочу быть отраженьем мумий,
хочу быть продолжением тревог.
Вот почему
забытое начало
пыталось стать
и болью, и судьбой.
И - что сказать? -
она опять молчала
с прикушенной, как в юности, губой...