Такой прекрасный жаркий день -
на мед слетелись осы.
Я не пойму, скрываясь в тень,
то ль лето, то ли осень...
И невозможно взять всерьез -
чего, скажите, ради
у малахитовых берез
волос златые пряди.
И отчего кивает клен
своей главой багряной.
То ль я опять в тебя влюблен,
то ли слегка я пьяный.
Ну а вокруг такой покой,
как будто песня спета,
а свод небесный высоко.
То было бабьим летом.
ВТ.