Прости, что столько лет тебе я снился, что без тебя неплохо даже в Ницце,
прости, что я тогда не застрелился и не уехал в графство Лихтенштейн,
что я небрит, одет не по погоде, что Гейне на немецком не заводит,
что не похож на Данте даже в профиль и дед мой вовсе не Хемингуэй,
что я родился здесь, а не в Париже, где кошек ловят почему-то мыши,
что я скорей простужен, чем престижен и нервы сдал свои в металлолом,
что не ревную Моцарта к Сальери, что не пишу стихов и я не гений,
что мучаясь с похмелья в понедельник, я путаю салями с селяви,
что я дурных привычек не оставил, мне нравится с тобою секс без правил
в машине, в ванне и в застрявшем лифте, взрывоопасный медленный и быстрый…
Проснись уже, зачем, скажи, мне сниться?.. Я здесь, сейчас… и на фига мне Ницца?
Я не с обложки глянцевой, реальный,
безумно ласковый и нежный -
твой неАнгел…