Рвётся ветер, рвутся мысли -
из метро во тьму и сырость -
вместе, врозь ли, ввысь ли, вниз ли,
что-то с чем-то не сложилось.
Сердце бухает. Понятно,
что опять непопаданье.
Всё, собрался. Тихо, внятно
и шагами, как стихами.
Поворот. Дорога к дому.
Свет в окне? Нет, показалось.
Покурю, а то мне стрёмно
и сомнение закралось,
что ты там. А я в холодном
осени круговороте
здесь стою, как пёс бездомный
и на окна пялюсь. Вроде
отпустило. И поплёлся.
Ключ. Щелчок. Светло и пусто.
Дома. Дома? Пёс нашёлся?
Телевизором по грусти.