Это не я. Это во мне сидит поэт.
Его в себе я только приютила.
И дав ему приют его благодарила
За то, что он стихи пишет на свет.
Он лени и усталости не знает.
Он постоянно все рифмует, полиглот.
И мысль свою через меня вещает.
Он размышляет о спасенье судеб и ревет.
И он совсем не знает слова: хватит.
Ему порой ведь скажешь: пора спать.
Но он не перестанет сочинять.
Будет писать стихи, когда буду лежать в кровати.
Устала я. Не дремлет мой поэт,
Но наливаю ему кружку чая-
Не рада, что так много лет
Через меня в стихах всех поучая
Он успокоиться не может. Он эстет.
Мои он силы вместе с чаем выпивает.
И браво! Лист кладет и засыпает.
И снова я могу черпать от Бога свет.