...Приходила.
В окошко стучала,
В равнодушье
пустого стекла…
И замерзшей рукой
начертала
На снегу роковое:
«Была…»
Мне бежать бы по следу…
Нет смысла –
Час назад
твой экспресс укатил…
И тоска
безнадегой нависла –
Даже в дом
заходить нету сил…
Позвонить бы…
Да нет телефона…
Знать, беда –
не приходит одна!
Ночь. Луна.
И привычно – до звона –
Оглушает меня
тишина…
Ну, скажи сам себе,
малахольный -
На кой ляд я,
уму вопреки,
Бормочу эти,
в рифмах глагольных,
Неудачные напрочь
стихи?