Я хочу, чтоб Бог прочел мои стихи.
Я в него не верую, но все же.
Пусть он мне простит за рифмы все грехи.
И огрехи, если можно, тоже.
И, отбросив листик моего стиха,
Скажет сыну: "Иисус, послушай,
Я же знаю жизнь её не так плоха.
Я же видел, что бывает хуже."
Улыбнется сын, не зная, что сказать.
Помешает крест пожать плечами:
"Ты же знаешь, им не запретишь мечтать,
Жаловаться, прикрываться нами."
Покачает Бог седою головой:
"Нет, Христос, неужто ты не слышишь?
Это не слова, не музыка.. а вой,
Той, что за спиной моею дышит."
Я хочу, чтоб Бог когда-нибудь пришел.
Чтоб слова (что так с твоими схожи)
"От твоих стихов не станет хорошо.."
Словно иглы заползли под кожу.