Полночный воздух стыл и чёрен,
И неприкаян, удручён,
Шагает нынешний Печорин,
Навек от счастья отлучён.
Куда спешит он, зябко горбясь,
В ночной обманчивой тиши?
Его метания — не образ,-
А состояние души.
Он от судьбы лицо не прячет,
Но сам не ведает того,
Что этот путь когда-то начал
Поэт — предшественник его.
Иной он доли — не получит:
Поэт, исполненный огнём, -
В боях — отчаянный поручик,
Остановил свой взор на нём.
И вся тщета его попыток:
Любовь ли, цель ли обрести -
Полна таких душевных пыток,
На им не выбранном пути...
А вслед ему, из дальней дали,
Провидя всё, что впереди,
Взирает Лермонтов, в печали,
Скрестивши руки на груди.