Голову под крыло, что же ты, милый сник?
Россыпью, серебром жизни пронзительный миг.
Нитями по судьбе выткан наш каждый шаг.
Месяца тонкий лик. В небе созвездья кружат.
Белый свет на коленях у ноября, белый снег?
Можно, ничего не говоря, слушать полёт комет.
От Воздвижения до декабря торит к нам путь зима.
Отзимуй её, как-нибудь, мой друг, без меня.