Это зыбкое равновесие.. и рутина промозглых будней..
На погоду ли сердцу тесно так? .. стёрты грани ночей..пол'удней..
Зазеркалье мышино-серое.. не тоска ли в нём неподвижная? ..
Ноябрит поутру замшелая, осень поздняя.. грязно-рыжая..
Мысли вязнут в густой прострации..Всё туманней былые образы.
Память строчет мне прокламации.. Разобрать бы, каким-то образом...
Только где-то печать просрочена.. где-то клякса на ''в исполнение'' ..
И о многом забыть так хочется.. но тупик, на пути к забвению..
Не допишешь судьбу.. не выправишь.. (будь ты гений чистописания.. )
Ни строк'и из неё не вытравишь.. Пропечатанно всё в сознании..
Всё в котомке..грехи и почести.. вёсен цвет и зимы пророчество..
Да, одним, безутешным росчерком, средь людей - души одиночество..
Но храню , за семью печатями, унисоном со мной созвучное..
В утешение ли отчаянию... или дело слепого случая,
Но совпавшее чётко гранями, как частицы чего-то целого...
К воскрешенью судьбы ли раненной, сей нектар мне, от плода зрелого?