Дрожат от холода осины,
пытаясь до утра вздремнуть.
Ветра своей рукою сильной
листвою устилают путь...
Земля разделась, и бесстыдно
смеясь, растрескалась в ночи.
Ни звезд, ни месяца не видно -
лишь крики подняли грачи...
Пустырь - где летом травы косят.
Ручьи как будто первый лёд...
Вот - день предзимний доживет
в моем краю холодном осень.
Последний дождь и первый град.
Последний теплый луч из тучи.
И, ожидая снегопад,
ноябрь нас всех давно измучил...
Опали косы у берез...
Свекают лысиною клёны.
И сухоцветы бьют поклоны
и просят снега, а не гроз.
На миг остановилось время.
Мир замер: хмур, суров и пуст.
Читает город наизусть
о поздней осени поэмы...
И нет, мне кажется, конца
дурной, больной погоде серой.
А призрак осени химерой
съедает души и сердца...
Зонтов поломаных грибы.
Следы сапог на тротуарах.
И бродят осени рабы
в пальтишках и жилетах старых.
Идут. Толкаются. Спешат.
Рукою поправляют ворот...
Одна у осени душа
на мой безликий, скучный город.
Мне плечи давит небосвод.
Ноябрь опять сулит усталость.
Который день, который год
ему душа моя досталась...
Среди полей, лугов, лесов
лишь гром нарушит плен молчанья.
Печально у дождя лицо.
И долго осени прощанье...