Столицу Испании я не люблю...
Тот город физически мне неприятен.
Пытается скрыть он,запудрив щеку,
Как- будто от оспы уродливость вмятин.
Он яркий? Бесспорно!
Но все же бездушный.
А может с душой, но она не по мне.
Мне ближе мой город, что вечно простужен,
Тот город, что тихо плывет по Неве.
И я улетаю, но сердце не щемит,
Что отпуск закончен, что снова дела,
Всего только сутки и город мой встретит,
Мой город- шедевр великий Петра.
Что может быть лучше исхоженных улиц,
Знакомых до боли дворов и аллей,
Там в зимнем саду мирно клены уснули,
Прижавшись друг к дружке, чтоб было теплей.
Там медного всадника длань безустанно
Воздета, как знак верной смерти врагу.
Конь, встав на дыбы, на краю пьедестала
Веками хранит свою верность Петру.
Там небо Атланты ладонями держат,
И мускул не дрогнет на сильных руках.
Пройду мимо них по дороге неспешно,
Почтенно молчанье храня на устах.
"Стоит на костях"-кто-то скажет брезглива,
Что ж, правда в том есть.
Спорить я не могу.
Но в городе этом какая-то сила,
Что вечно питает его красоту.
Мосты и каналы, дворцы и усадьбы...
Красивый волшебный таинственный мой...
Я девушкой юной мечтала о свадьбе...
Но стала, О, Город, твоею женой.