На улицах не убывает туман,
не конченный антилюбовный роман,
вскрывавший приватность общественных язв,
сошёл на обочину, тихо молясь.
И длящийся варфоломеевский день -
как знак водяной о грозящей беде,
проступит ли солнце в белёсую взвесь?
Оно неизменно, прослойка лишь здесь.
Пока ни бельмеса не выдаст бельмо,
не пользуйся зря беспредметным умом,
доверься второму дыханью души
водить твоё тело в настоянной лжи,
и третьею силой слетит голубок
на тайну, что любит воистину Бог.