Позавтракав, гляжу в окно сырое.
Вот если б снег... Ведь кончился ноябрь.
Ворона крыльями воронку роет
В тумане отвратительном, как яд.
Дрожат на ветках капли, будто слёзки.
О чём ты плачешь, невесёлый день?
Вот выйдет солнце, заиграют блёстки
На прутьях с нежным именем Сирень.
Я втягиваюсь в драматизм картины,
В театр, что называю ноябрём.
Все мизансцены, вроде бы, невинны.
Но вся картина сделана углём.
Где холод? Снег куда-то делся...
Ноябрь, ты двигаться вперёд забыл.
Но разум, что строкою разогрелся,
Уже стишок для радости добыл.
24.11.13