Тьма расширяется, глотая втихаря
остатки осени, потрепанные травы,
притихший парк, простуженный, корявый,
асфальтовое небо ноября, -
Все исчезает. Маленький театр
давным-давно ждет занавеса-снега.
Пускает ночь чернильные побеги,
а утро - словно десять негритят.
Тьма расползается, вычерчивая круг,
как будто солнце - только сон, как будто...
(Встаю угрюмо, медленно и трудно,
иду на кухню резать горький лук)
как будто бы под небом ноября
совсем не я,
а женщина другая,
в ладонях сжав последний лепесток,
воспоминаний ласковый песок
в невидимых часах пересыпает...