Я прикасаюсь с тихой грустью
К храму потёртых страниц.
А небо рисует звезды,
Одевая при этом ночную рубашку
из ситца.
Да, искусство – неоспоримо великая сила.
Художники букв открывают
всё больше нам новые истины.
Рисовали глубокие смыслы,
А их в бездну толкали
Из-за их мудрых мыслей.
Гибли тела
Из-за слабости, выстрелов, даже дум,
Но власть
есть самое жёсткое в мире орудие.
Сжигали страниц книг,
Но помнили наизусть каждую букву.
Стирались лица, какие-то даты.
Получается, что за ложь – доход,
Меткий выстрел за правду.
Но не учли главного:
В нищете или же при болезни,
С петлёй на шее или же выстрелом в сердце,
Остаются живыми гении,
Художники рифм, слов, размеров –
Остаются живыми поэты.
Те, чьи стихи неизмеримо дороги,
Протягивают руку нам с пыльных полок.
Погибли тела, но будут вечно живыми души.
Я к храму потёртых страниц
Прикасаюсь с грустью.