Ты мало говорил мне о войне,
Наверно боль прошила пулей душу,
А я медали гладил на руке
И о войне - по радио все слушал.
«Вставай страна..» - звучит как приговор,
Ты отвернувшись вытираешь слезы,
И наш с тобою слышат разговор-
Твои послевоенные березы.
Ты мало говорил мне о войне,
Об уличных боях, о белорусских топях,
О тех - кого как родину любил,
На веки, хороня в чужих окопах.
Я помню, ты когда то мне сказал,
Что в Бухенвальде выносил детей из ада,
Как танец « Витте» пленный танцевал,
А мразь людская ржала до упада.
И с малых лет друзья мои и я,
Через забор - сбежав из сада,
Так люто ненавидели врага,
Что слово фриц- было страшнее ада.
Прошли года, и нет тебя со мной,
И братьев твоих нет, и нет родного деда,
Война, проклятая забрала Вас с собой,
По ходу захватив с собой соседа.
+++