Слишком рано осень впилась мне в кожу,
с каждым вдохом все глубже уходят в воду
те надежды, что согревают весною,
то вино я пила, а теперь подмешали соду,
и вдобавок, постоянная тошнота, как у сартра,
или как у беременных, я ношу в себе зародыш марта,
и эта тяжесть, словно камнем на шее,
тащит меня в темноту, без единой щели.
чертов август, не тот, что октавиан,
ты ведь любишь легенды и мифы,
а я люблю в темноте твоих глаз обсидиан...
просто это совсем не похоже на лето,
сколько об этом уже было песен спето,
но не одна из них не похожа
на поцелуи твои, и мурашки по коже...
и это так сладко, потому что запретно?
или, оставим этот вопрос, как и все, безответно?
и лежа вновь на плече,
вдыхая волосы терпкого кофе цвета,
я слышу где-то внутри гармонии лунного света,
и словно там, за окном шелестит тихо Сена,
и это все так похоже сон,
где все привычно, все в тон,
только когда ты уходишь, он плавно перерастает в стон.