Стихи – это тайна. Мистический дар, нам ниспосланный свыше…
Не всем в эту тайну судьба разрешает проникнуть капризно.
Порой они стонут, а то вдруг зашепчут о чем-то чуть слышно.
И жизнь в них бесплотна, как ночью явившийся призрак.
Так лунного света полоска прохладно-косая
Волну серебрит и с рассветным лучом исчезает.
Корпит рифмоплет, свои блеклые рифмы спасая,
Не зная, что тайна гармоний в потемках души обитает.