Ему 20 с лишним, он необычно умен, красив, ему давно все известно.
и в этом плетенном осеннем городе ему уже слишком тесно.
не раз менял прошивку судьбы, мир колесил, отвечая друзьям "все чудесно"
из года в год, от одной к другой, все те же сны, все так же пресно.
Он пьет только виски, редко курит, и вовсе не сигареты
Спит мало и днем, а ночью под лаунж и джаз клепает статьи, проекты
город уснувший фарами осветив снова ищет, не зная на что ответы
такие девушкам нравятся, мил, приветлив, но никому не откроет секреты
Она же совсем другая, юна, чиста и наивна, как первый декабрьский снег
и в вальсе ресниц что-то такое таится, тянет магнитом серебряных век,
он из-под лобья косится, боится выйти, попасть в ее свет,
который вмиг может разрушить гробницу холодных бессмысленных лет.
Чувствует что-то родное, больное, искусно сокрытое в нем.
И между ними клубится, искрится, томится слепым огнем,
надежда в сомненьях опутана. она заслонила дверной проем
и...мы здесь,кажется, лишние...им нужно побыть вдвоем.