I.
Эти слова хочется крикнуть,
если крик - последний протест
желания жить...
А губы
раскрываются тихим шёпотом,
словно боясь напугать
редчайшую птицу.
Тысячу тысяч раз
воспевали глаза любимых,
а я сочинил
тысячу тысяч первую песню...
Я старое дерево.
Ветви - губы мои и руки,
сердце моё - сердцевина,
кровь - дремучие соки...
Я беззвучно кричу каждый раз,
чтобы птица осталась,
а она улетает в чужие, далёкие страны...
Я тяну ей вослед оголённые пальцы
и шепчу:
"Птица, птица...
Я люблю тебя, слышишь..."
II.
Я одинокое старое дерево...
Возле меня назначаются встречи
и расстаются люди.
Я вместе с ними радуюсь или плачу,
но ничем не могу ни помочь им,
ни помешать.
Я хочу их предостеречь -
я ведь старше, и видел много,
не одно поколение птиц
вило в кроне моей свои гнёзда...
Но они не слышат,
как плачет моя сердцевина,
как скрипят мои старые ветви...
И они каждый раз совершают
всё те же ошибки...