Им не простить, хоть нашей нет вины
В том, что немного больше дал нам Бог.
«За этот дар вам вечно суждены
Гонимой лани муки», Он изрек.
Аркан готов, петлю лишь затянуть,
От возбужденья кони месят грязь,
Псы рвутся с привязи, еще чуть-чуть,
Команда «фас», и травля началась.
И вновь, как пару тысяч лет назад,
Из масс. кипящих серостью слепой,
Проклятья, камни и плевки летят
В талант, распятый в небе над толпой.
Вот в сердце нож вошел по рукоять,
И начался в толпе кровавый пир.
Бедняги, жаль их – им ведь не узнать,
Как с высоты прекрасен этот мир.
Как упоителен волшебный взлет
От пошлых дрязг к заоблачной мечте,
И мы прощаем, как простил их Тот,
Кто за их серость умер на кресте.