зрелой зимы тебе, серого воска
вместо сверкающих снежных перин.
что-то христианское есть в перекрестках.
я - не господь. я скорей - аладдин,
запертый между асфальтом и шумом,
в магии цифр и цифры один
с горькой цитатой: " подумай, подумай".
в помощь мне: горло, огонь, никотин,
собственный голос, собственный север,
тертый анфас подколодной змеи,
бедра луны, выставляющей реверс
прямо под скулы балконной стены.
мы -
это слишком знакомо и смело.
мы - это тело. если не проще.
тело влюбляя в отдельное тело -
смысл, как паспорт при входе - не спросишь.
зрелой зимы тебе, пахнущей мелом,
голой зимы тебе - белой на белом.
длинной зимы тебе - мокрой и тощей,
колющей шерсти. и...что ты там носишь?