Тучи грозно небо кроют
Над страною много лет,
Друг мой милый, что с тобою,
Ты испуган, я - так нет…
Этим чёрным предсказаньям –
Лет уж, лет – да нет – века
Безотчетным волхованьям,
Крикам:"Вот - она – беда!"
Что пиит, поэт немолчный,
Что старуха, что кощун:
Всяк возносит руки в небо,
К света голосит концу…
И страна в распаде буде,
Богом делена, племён
Неразумность, в самом деле
На имперский ставка кон…
Но опять: гроза отблещет,
Гром заглохнет, дождь пройдёт,
Просыпается наследник -
Видит стены, видит дом.
А шагнув с порога, руки
Вширь раскинет и простор
Обняв,с выдохом глубоким,
Крикнет: «Родина - Мой дом!»