***

Прости меня, пожалуйста.
Прости, что не чувствую того, что чувствуешь ты.

Прости, что не бегу к тебе через ступени и светофоры, не сбегаю с пар и важных дел.
У всего есть предел.
Прости, но я не могу быть с тобой, как бы ты этого не хотел.

Прости, что не думаю о тебе с утра, не о тебе мысли перед сном.
И стоило, наверное, отложить этот разговор на потом, до личной встречи.
Я готова бесконечно извиняться перед тобой, но знаю, что от этого не станет легче.
Я пишу это не первый вечер, но закончить не могу никак.

А у меня тут снова табак и дым сигаретный,мы смотрим на небо,
Говоришь,всё было великолепно,
Ты так хотел, ты верил в это,
но было ли на самом деле так?

У меня внутри сотни атак, миллионы сражений, разум с сердцем боролись за эти отношения.
И сердце победило.
У него сильнейшее оружие:
я тебя не люблю...
не любила.

Но всё, что было-не пустое, мы дарили друг другу частички счастья:
крепкие объятья, сплетения рук, теплота губ, поцелуи в запястья,
разговоры до утра, подчеркнутые в одной книге слова, фразы,
звезды в летнюю ночь над озером,
виски-кола,кола-ром,
одна музыка в списки воспроизведения,прикосновения к коленям,
частые сновидения, где вдвоем, дом в деревне, прогулка с щенками,
мечты о море, которые реальностью стали, ночи, когда засыпали рядом,
надписи на стенах, сигареты,дым...
Перечислять можно бесконечно.
Только ты не стал родным.
Становился ближе с каждой встречей, каждой совместной ночью,
говорили мне, говорила сама себе:
"Подожди чуть-чуть, любовь проснется, точно!"
Только сколько ждать осталось?
Сердце не ёкает, бабочек нет,
Время не пришло?Или я ошибалась?


Говоришь, что достаточно было моего тепла, что не ждал сильных чувств, что хватало.
Зная, сколько способна  дать,
тебе минимум давала.
Прости, что разочаровала.

И это моя очередная попытка всё закончить,
не знаю к чему приведет.
Я ставлю в очередной раз точку.
И уже жалею об этом наперед.
Я пыталась быть с тобой счастливой, я пыталась развить свои чувства.
Это грустно,
что сердцу не прикажешь.
У меня не пишутся рассказы, не выливаются на бумагу стихи.
И всё, что могу, это сказать искреннее, но бесполезное:
"Я не хотела, чтобы так вышло.Прости."