Если дождь зарядил,
если туча в полнеба,
если грязь по колено-
НЕ СМЕЙ!
Говорить,будто лета и не было,
будто не было солнечных дней.
Будто это навечно-проклятая слякоть!
И родятся от этих дождей
лишь стихи да хандра,
да какая-то пакость
на коричневых ножках у пней.
Всем назло льет и льет.
Как ей богу охота!
Подавляя завистливый вздох,
вспоминаю: на Пушкина
осень работала.
Почему на меня никто?
И предвидя вопросы осмысленно- здравые,
вам ответствую-чушь и бред:
популярность на грани со славою
не спасет от обид и бед.
(даже Пушкина гений не спас.
Что ж тогда говорить о нас?)
Непременно найдется "ценитель" поэзии.
Он в глаза тебе кинет:
"дерьмо эта муза твоя
Неуклюже- медвежья...
Да и ты вместе с ней заодно."
И от этого тусклого, грубого голоса,
беззащитно поникнув вся,
вдруг заплачешь по- бабьи
тихо и просто,
не скрывая дрожи в кистях.
...Но ведь было!
Весенняя, чистая нега
омывала гранит площадей,
и скрипели деревья,
отряхнувшись от снега,
в ожидании теплых дождей.
А потом долгожданное
грянуло лето!
Сочно травы под ноги легли.
Разошлись мы с тобой,
(метко пишут поэты)
словно в море большом корабли.
Если ж дождь зарядил,
если туча в полнеба,
если грязь по колено,
НЕ СМЕЙ!
Говорить, будто лета и не было,
будто не было солнечных дней.