Живу над пропастью в крапиве.
Вниз не смотрю. В ожогах пятки.
Сжимает ужас нежный ливер,
а остальное всё - в порядке.
Над головой синеет небо,
и солнце ласковое светит.
Не Дон Кихот и не Дон Реба
я. Кто-то, явно, третий.
Но кто? Нет зеркала. На ощупь
себя я представляю смутно.
Не толстый, но, отнюдь, не тощий.
Красавец - так решаю мудро.
Со мной Элиза по соседству
плетёт рубашки из крапивы,
а это действенное средство,
чтоб извести траву. Счастливо
закончим сказку: будут живо
одиннадцать топтаться братьев
над пропастью, где нет крапивы.
Им пожелаю не упасть я.