Плачут небеса. Ноябрю – неделя.
И придет зима заявить права.
Листья на ветвях в дрожи еле-еле
Держат желтизну, не дают сорвать
Ветру и дождю, мокнут бесполезно -
Все равно слетать, сохнуть все равно.
Бьет озноб листву словно бы в болезни,
Ей не выжить. Всё. Осень за спиной.