Пятнадцать чертовых лет прошло.
Пятнадцать.
Уходить тяжело.
Но возвращаться...
Словно иглой под каждый ноготь.
Словно битой по каждому из ребер.
И ржавой заточкой в живот.
Такое здесь часто.
Сейчас я просто смотрю безучастно,
Как новые дети гниют.
Когда-то так же сам гнил.
Здесь любые замки
Легко вскрываются,
Но воровать нечего.
Здесь вечером
Выстрелы чаще фейерверков.
И пусть давно переехал,
Но перед глазами тот ад.
Кажется что уже истоптал
Мили.
Декорации слегка изменились,
Но это всё то же болото.
На миг, вспоминая всё, замру у порога.
Как же ты красива, мам!
Отец, прости, я удрал,
Когда ты лежал на полу,
Справляясь с приступом.
Я так хотел быть близко к вам,
Но боялся.
И бежал, бежал от себя прочь.
Я бы мог вам хоть чем-то помочь,
Но хотел туда, где жизнь легка.
Я бросил всех:
Уставшую мать, больного старика,
Ту, что меня любила, и друга,
Что был готов за меня убить.
И вот, через полтора десятка лет пути,
Вернувшись в исходную точку,
Одно понял точно -
Не смотря на все твои отречься потуги,
Тот, кто тебя действительно любит,
Никогда не отвернётся.
Узнать своих святых просто.
Подумай.