Моя родная.
Если и случится
мне жизнь остановить –
не верь.
Как ветер солнечный,
как ветер южный,
как ветер чистый
порывом распахивает дверь,
я возвращусь
проветрить пустоту
полуослепших комнат.
В той
вымерзшей России,
забытой сыновьями,
но, может быть, кому-то дорогой,
прожитой насквозь, красивой,
но совершенно незнакомой.
В той странной и больной стране,
в стране не дураков
и, разумеется, не гениев,
где ленин воскресал из мертвецов,
где, словно в горнице без окон и дверей,
ни света нет, ни ветра нет,
где жил Сергей Есенин,
где жизнь была – безумная игра
в шпионов
о семнадцати мгновениях.
Я пел, нащупывая каждый звук,
точнее - только грань его обрывков,
я и не думал про несчастную Москву,
но прошагал по всем аллеям Крыма,
и в день шестой
открыл стихотворенье.
Я был неповторим. Я был другой.
Как ангел,
залетевший в ресторан,
ошеломлённый вероломством рынка.
+