Ноябрь опустошен, бесстрастен,
Так равнодушен, будто слеп,
Он бунтом боле не опасен,
Он превращен в могильный склеп.
Он, верно, ничего не слышал
О лета светлом ремесле,
И, разбивая градом крыши,
Не каялся в невольном зле.
Но не судите – и за это
Не ставьте крест на ноябре:
Откуда было взяться свету
В его холодной конуре?