Во мгле я стану ветром, - спи,
он понесёт тебя далёко,
мир без него не одинокий,
прошу тебя - глаза сомкни.
Бежала память впереди меня,
воспоминание меж делом притаилось,
ни шороха, ни звука, тишиною милость
кричала, что есть мочи у огня.
Безмолвие на цыпочках, как тень
легко скользящими шагами себя множит,
похоже, иногда в гримасе строит рожи, -
из миллиона ликов приодень
фрагменты ускользающей мечты,
частицу бытия дыханием не вздохом
испей по капле, подбери, как хлеба крохи,
умри в страдании и не взыщи,
у счастья нет ни запаха, ни слов,
оно таинственно-непознанным виденьем,
как дуновенье ветра, поцелуй томленья,
непостоянством видения снов.
Но, иногда, не знаю почему
(доступно расчленение души не многим),
мелодия Шопена вечно одиноким
до слёз до ясности поёт судьбу