Среда… день какой-то невзрачный и хмурый,
Кончается месяц, ноябрь, предзимний…
Черчу на листочке тетрадном фигуры,
Рисунок выходит немного интимный…
Тетрадка вообще-то записывать рифмы,
И мысли идущие из… в стихотворном…
Их много бывает различных каких-то,
Как истины эти послания спорны.
Для логик людских, геометрий и физик,
Но я понимаю… что мысли оттуда…
Они как предложенный звуками лизинг,
И мнятся порой вариантами чуда…
Но то, что даёт информацию словом,
Об этом как просто обыденном факте.
Он, тот… не мужик благолепно суровый,
Не юноша с флейтой, не Будда, не Сатья.
Товарищ он мне… неизвестный телесно,
И есть ли оно… вариантное тело…
Просить показаться… пока неуместно,
Мой ум не готов… да и сам я не смелый…