За форточкой вязанка чиполлин
И сетчатый флажок подсохшей марли,
И едкий запах самосадной шмали,
И сто десятый раз соседский "Сплин"...
А я живу лишь выше этажом,
Над пьяною тоской его и песней.
Стою и режу чиполлин ножом.
Бесчувственно. Так даже интересней.