Твоя душа целует то,
О чём мечталось ей при свете.
Шуршит туман в твоём пальто –
Ивовый март расставил сети.
Мелькают лица. «О, мой Бог!».
А ты ко мне бежишь в метели.
Сменяется прозрачный вздох
Ажурной бабочкой постели.
«Хочу», – взлетает к потолку,
А я мечусь, полубезумный,
Рву струны тел и берегу
«Ах», что играют эти струны...