Все дороги уходят в море,
От каждого порога и двери.
Морю чужды и радость, и горе,
И оно не воздаст по вере.
Волны моря не ведают Бога,
Только холода вечный жребий.
Что мы знаем о бездне? Немного.
Ровно столько же, сколько о небе.
Все шаги утихают в прибое,
Растворяются в белой пене.
Мы ничто не возьмем с собою,
Не заметим последних мгновений,
Мы уйдем в тишину абиссали,
И угаснем, как пламя заката,
И в соленой скорби растаем,
Чтоб из пены родиться когда-то...