Конец ноября. Только градус тепла.
Озябшие пальцы в карманах.
Иду я в надежде, что встречу тебя.
Хотя ты ведь спишь: очень рано.
А город проснулся, почти рассвело,
И новому дню мы с ним рады.
Уносится вдаль чёрной ночи крыло.
Тебе позвонить бы, но рано.
Спешат все куда-то по важным делам
В туман суеты и обмана.
А я улыбаюсь прохожим, домам.
Зайти бы к тебе — слишком рано.
Замёрзла. Назад возвращаюсь к себе,
Нутром ощущая нирвану.
Стоишь ты с цветами, прильнувши к стене:
"Ну, где же ты ходишь так рано?"