«Зачем, холоп, пробрался ты к поэтам в спешке,
Как будто бы боишься ты насмешки?
И от чего свой молот жаркий
Ты заменяешь на резец Петрарки?
Вместо того, чтобы валить гнев царский
Ты скрылся в поэтические сини.
Хоть горький, но безвредный твой укол бунтарский
Сродни настойке в кабаке отныне».
«Нет, я не кинул свой рабочий молот.
Он всё ещё в моей лежит ладони.
Его не вырвут ни насмешки, ни уколы.
И непрестанно он о камень звонит
Тот звон мне душу на кусочки рвёт
И песней из души моей плывёт».
Iван Франко
1881 р.
«Чого ти, хлопе, вбравсь у стрiй лицарський,
Немов боiшся насмiху i сварки?
Чого важкий свiй молот каменярський
Мiняэш на тонкий рiзець Петрарки?
Замiсть валити панський гнiв i царський,
Ти скрився в поетичнi закамарки?
Гiркий, та нешкiдний удар писарський,
Мов полинiвки чарка у шинкарки».
«Нi, я не кинув каменярський молот,
Усе вiн в моiй, хоч слабiй долонi?
Його не вирве насмiх анi колот.
I як невпинно вiн о камiнь дзвонить,
Камiння грюк в душi менi лунаэ,
В душi ж луна та спiвом виринаэ».