Дело не в том, что нет тем,
Мало ль бредовых идей,
Но ведь стихи не затем,
И не в словах – а нигде.
Ритмы и рифмы пусты,
Звон побрякушечный - блажь.
Может стихи – это сны:
Море и солнечный пляж.
Может быть, стих – это сон,
Невыразимый в словах,
В чувствах, почти завершён,
В мыслях нелепость и страх.
Может поэт не от сих
Наших реалий пустых
Мир гармоничный, как стих,
Лепит из звуков простых.