Пишу стихи, а Бог рукою водит,
И темы, мысли часто от него,
Он тут же фразы точные находит,
Я - только жалкое подобие его!
Когда он почему-то не придёт,
Смотрю с тоской на чистый лист
бумаги,
И мысли есть, но слово не идёт,
Слова пошли, мне с мыслями не
сладить!
Чтоб о себе не возомнил,
Я слышу Бога: «Не по тебе задача,
Быть может, на неё и хватит сил,
Но нет меня, и, значит, - неудача!»
Мелькает искорка, чуть видная,
надежды,
Но звёздочкой, звездой она не станет,
И будет всё, без Бога, как и прежде,
Мысль хилая пойдёт, потом и та завянет.